Il lago

Ci sono giorni

che vorresti far passare in un colino,

per trattenere quanto più possibile,

fino alle minuzie,

ogni attimo,

ogni sensazione.

ogni respiro.

Cominciando

 con il cielo lattiginoso della partenza

al mattino,

fino agli ultimi raggi 

infilati nella verzura delle chiome imponenti,

la sera.

Lago Maggiore.

Restano i verdi,

in miriade di sfumature,

posati in basso

in slarghi perfetti

e in ogni dove,

come sipari

per gli occhi mai fermi.

Attorno

i rossi,i gialli e gli altri,

dispersi a colmare gli azzurri

tra le acque ,

in una conca tranquilla,

spumeggiante al di là della sponda,

in alto,

in un cielo senza ombre.

Fiori sparsi da mano sapiente,

a gruppi,

solitari,

oppure 

ancor più belli,

caduti e odorosi.

Di bianco parla la sua ruota,

vera trina

d'un ricamo vivente.

Ed anche fontane

e sedute pesanti

per assorbire il primo vero sole dell'anno

e perdersi nell'euforia 

di questo troppo 

che non voglio perdere.

Sorrisi

da volgere in giro,

silenzi per esprimere meraviglie,

hand to hand con lui,

e con chi,

ancora per un po',

è piccolo.

Tutto da fissare

sopra il mucchio

fermato nella rete.

Il panino condiviso 

su una panca ombrosa:

anche questo è rimasto.

E di sicuro

queste felci nascenti.