Le piccole cose

Sono infilate nelle nostre giornate,

messe lì apposta,

per darci tregua quando sembra non finire,

attimi di leggerezza,

fatti di poco,

insignificanti al primo sguardo distratto,

colori,

canzoni sussurrate in auto,

emozioni solitarie,

abbracci collettivi,

incontri con amici,

sorrisi sparsi per strada,

venti caldi nel primo pomeriggio,

cieli spazzati all'alba:

le piccole cose sono spesso inaspettate

e per questo più gradite.

Magari oggi è il profumo di una farina viva,

come m'ha insegnato una donna speciale.

Ieri è stata la frase di una bambina:

"Non è che non torni più se per caso stai un giorno malata...?".

(sarò stata un po' minacciosa ultimamente?)

Lunedì era la sorpresa della leggera clematide 

fiorita contro il graticcio,

poi gli iris

che hanno trasformato il mazzo

in casa

in una sinfonia di primavera

da tenersi in mente per ore.

Queste piccole cose

si nascondono un poco

e quando ci sfuggono

ce ne accorgiamo,

sentiamo una mancanza,

soprattutto nel buono dei nostri impegni,

lavori,

code al semaforo,

in giro tra gli scaffali 

con il carrello della spesa,

davanti ai monelli di otto anni,

con il decespugliatore sulle spalle.

Se è sfocata è meglio....

A volte basta indossare

un filo di perle

per fare di un'ora in giardino,

una piccola cosa su cui fermarsi:

che le rose comprendano l'eleganza sta

nel loro DNA:

credo.

Che poi i vasi sul terrazzo

 traggano bellezza

dalla presenza 

di un autocarro

abbandonato

dopo un pomeriggio di giochi:

di questo sono certa.

Spesso si dimenticano,

altre restano in memoria,

forse perché tanto piccole non erano.

Anni fa me ne uscii

alle otto da casa,

trafelata,

con il cuore già stanco,

per le mille questioni

che percorrevano

il mio mattino

di madre dei quattro.

Guidavo senza pensieri,

diretta al lavoro

con solo sentimenti negativi:

 direi,

affranta.

Nessuna bellezza in un giorno

cominciato

con l'orizzonte basso.

Ebbene,

svoltando in una rotonda

che immetteva nella valle

dove si trovava la mia scuola,

mi colpì un bagliore lassù in alto,

al fondo,

lontano,

tra le montagne ancora innevate,

come uno specchio,

tra il bruno di rocce silenti;

realizzai immediatamente che

era la finestra di una chiesette

che si trova sul ciglio di un versante:

una piccolo vetro

incastonata tra le rocce

che incontra un raggio di sole 

al  mattino,

proprio

quando 

i miei occhi sono lì nella traiettoria,

Una magia di tempistica,

di precisione,

da brividi,

che mi regalò

un'emozione fortissima,

un giorno diverso,

forse il primo di 

una nuova serie.

Amai pensare che fosse solo per me,

quella piccola cosa.

Ed ancor oggi

ne sono  quasi convinta,

perché mai più

la Madonna alpina,

mi ha salutato

con il suo  baluginio

tra le vette.

Quante ne può contenere un giorno?

Tante.

Adesso,

dopo aver scorto

una ghirlanda

nella sua armonia,

ancora prima che l'intreccio si realizzi,

tra i rami 

distesi

di una betulla,

ho deciso:

devo ritornare con le mani tra i legni.

L'ultima piccola cosa di stasera.